Poème sans titre

Mon nom pour toi, mais qu'est-il donc?

Il va mourir, comme l'écho plaintif

d'une vague brisant sur la rive lointaine

ou comme un bruit nocturne au fond d'une forêt.

Sur un feuillet d'agenda griffonnée,

sa trace restera muette,

tels les signes, sur une tombe,

d'une langue indéchiffrée.

Qu'est-il pour toi? Désormais oublié

sous tant et tant de passions nouvelles,

il ne peut plus te livrer en pâture

de souvenirs purs ou attendrissants.

Mais vienne un jour de peine, alors, dans le silence,

répète-le, mélancolique,

et dis: mon souvenir n'a pas péri,

il est au monde un coeur où je survis.

5-1-1830

A. Pouchkine